二零二五年的六月，注定是一個(gè)不同凡響的月份，石榴花是季節(jié)舉起的火把，在濃密的綠意里灼灼燃燒，那火焰的陰影里，藏著涼蔭。
陽光如同淬火的刀刃，鋒利地刺破天空，徑直地劈下來。然而樹蔭之下，卻別有一番天地。合歡樹羽葉篩下的光斑，宛如無數(shù)金箔碎片，在青磚地上輕輕跳躍、閃爍。老人坐在樹下的石凳上，身子半倚著樹身，微微闔眼，仿佛在酣眠，又仿佛在聆聽樹影無聲的吟唱。樹影婆娑，在他皺紋縱橫的臉上繡出一片移動的暗色刺繡；偶爾一片光斑調(diào)皮地躍上他皺紋的深壑，又瞬間被移動的樹影抹去。陽光與樹蔭就在這方寸之地從容地進(jìn)退周旋，陰陽兩儀，竟于此處自然流轉(zhuǎn)，調(diào)和得如此熨帖。
一陣驟雨，來得倉促又猛烈。雨點(diǎn)砸下來，激起了點(diǎn)點(diǎn)微塵，又即刻被澆滅。雨簾斜斜密密，織出了朦朦朧朧的水霧，天地間霎時(shí)變得混沌一片，世界仿佛被重新調(diào)和成了灰蒙蒙的色調(diào)。雨過天晴，云開霧散，天空被洗濯得更加明凈清澈了。陽光又灑落下來，照在草尖上，草葉上懸著晶瑩剔透的雨珠，將光線釘在草尖上，閃閃爍爍，恰似無數(shù)顆懸垂的星。路邊水洼里，盛滿了液態(tài)的天空，倒映著清朗的云，以及樹枝搖曳的姿影。蜻蜓不知從何處紛紛飛了出來，翅膀薄如蟬翼，輕盈地煽動著，在陽光下閃著微光，在濕漉漉的空中點(diǎn)水而過，又飛得高遠(yuǎn)，仿佛馱著陽光的金屑在空氣里作畫。
黃昏的光線變得曖昧而柔長起來。夕陽的余暉，如熔金般流淌在屋頂、樹梢和墻垣上，萬物都染上了一層暖紅。光亮漸漸收斂，而樹影、屋影開始無聲地蔓延、拉長，仿佛溫柔又悄然地侵吞著地面。孩子們追逐蜻蜓的身影被拉得細(xì)長，影子在夕陽下拖曳如飄動的紙鳶。蟬聲在此時(shí)也顯得格外清亮悠長，一聲聲，一聲聲，不緊不慢，在漸濃的暮色里浮動著；這聲響仿佛非但沒有打破寂靜，反而將寂靜擦拭得更加明凈深沉了。
六月的石榴花終于燃盡了自身，花瓣一片一片飄落下來，殷紅如血，墜在泥土中。那紅艷灼灼的花瓣，縱使委頓于泥塵，卻依然紅得驚心動魄。原來凋落并非告別的終曲，那紅意浸入泥土，便成了醞釀下一季光明的深藏伏筆。
石榴花落，光明的極致處，原來正是幽微的起點(diǎn)。這六月遂教我明白：人間最盛大的亮色，并非無根之火；所有熾熱光明的源頭，皆自幽深暗處蜿蜒而來——它們相伴相生，如影隨形，在時(shí)間的長卷上，共同繡出了這“明暗共生”的驚心動魄之畫。
原來生命里最明亮的燃燒，既不是單純的光，亦不是孤立的影；而是那光與影相互依存又彼此轉(zhuǎn)化，在流轉(zhuǎn)不息中，共同編織出人間這既熾熱又深沉、既短暫又永恒的壯闊圖景。（韓城公司 梁建華）
